Às vezes, quando a noite se estende sobre o mundo e o silêncio encontra lugar para pousar, gosto de imaginar que existe um outro “eu” em algum ponto invisível do tempo.
Não em outro bairro.
Nem em outra cidade.
Mas numa dobra sutil da vida, onde escolhas seguiram caminhos diferentes e sonhos tiveram coragem de se completar.
A ideia é doce.
E inquieta.
Ela chega como um cobertor antigo, desses que guardam cheiro de casa e memória de abraço.
Aquece.
Mas também pesa.
Penso nas pessoas que o tempo levou sem pedir licença.
Nas palavras que ficaram pela metade.
Nas oportunidades que escorreram pelos dedos como água mansa.
Coisas pequenas, aparentemente simples, mas que, no balanço da vida, fazem barulho por dentro.
Talvez, nesse outro mundo, minha mãe ainda cante baixinho no fim da tarde.
Talvez meu pai ainda caminhe firme pelo quintal, conversando com as árvores como quem fala com velhos amigos.
Talvez eu tenha dito “sim” quando disse “não”.
Ou permanecido onde, por medo, resolvi partir.
Quem sabe eu tenha aprendido a andar descalço sobre o desconhecido.
A amar sem reservas.
A errar sem medo de me quebrar.
Nesse universo paralelo, talvez eu ainda escreva cartas à mão, com letras tortas e emoção viva.
Talvez eu me emocione ao ver um rio correndo devagar, lembrando dos acampamentos à beira do Rio do Peixe, onde o silêncio era costurado por grilos, estrelas e esperança.
Talvez eu ainda tenha um sítio simples, um pedaço de chão e céu, onde o vento conversa comigo sem pressa.
Às vezes dá vontade de sentar diante desse outro “eu” e ouvir suas histórias.
Mas sei que ele não pode viver por mim.
E sei, também, que ele me invejaria.
Porque eu sou o real.
Sou quem sente o cheiro do café pela manhã.
Quem toca a pele do amor com as mãos.
Quem chora de verdade diante de um pôr do sol que se apaga devagar, sem aplausos.
A vida, é verdade, nem sempre alcança o tamanho dos sonhos.
Mas é nela, e só nela, que moram os instantes que nos salvam.
Uma conversa no portão.
Um abraço que demora.
Um olhar que pede “fica”.
A gentileza inesperada de alguém que não conhecemos.
Não posso atravessar portais nem visitar universos espelhados.
Mas posso, aqui e agora, tornar-me uma versão mais luminosa de mim.
Mesmo imperfeita.
Mesmo incompleta.
Posso aprender a ouvir mais.
A perdoar antes do adeus.
A desacelerar quando tudo insiste em correr.
Posso compreender que o universo mais poderoso não está fora, mas dentro.
É aquele que construímos com escolhas diárias, pequenos gestos e silêncios bem colocados.
Onde plantamos sonhos, colhemos passos e entendemos que perfeição não é destino.
É direção.
Talvez esse seja o milagre silencioso da vida:
ela nos entrega, a cada amanhecer, uma folha em branco.
Mesmo que a tinta dos dias passados já tenha secado, ainda há espaço para novos traços.
Novas frases.
Novos capítulos.
É melancólico pensar no que não foi.
Mas é infinitamente mais bonito perceber o que ainda pode ser.
Porque, em grande parte, depende de nós.
E assim sigo.
Entre mundos e memórias.
Entre o que fui e o que ainda posso ser.
No fim das contas, não é preciso mudar de universo para recomeçar.
Basta mudar o passo.
E continuar acreditando.
