Há uma expressão que usamos com muita facilidade.
Foi de repente.
De repente o casamento acabou.
De repente a amizade esfriou.
De repente a saúde foi embora.
De repente os sonhos desapareceram.
A palavra é confortável. Ela nos livra da responsabilidade de olhar para trás. Dá a impressão de que a vida, sem aviso, resolveu mudar de rumo.
Mas, outro dia, fiquei pensando enquanto observava o grande pé de caju no quintal de minha casa, em Aruanã.
Aquele cajueiro tem uma história. Foi plantado em 1987 por meu amigo Juvercino, quando a casa ainda era dele. Anos depois, ele vendeu a propriedade e, por essas voltas da vida, acabei comprando aquela mesma casa. Hoje, desfruto de seus frutos e da sombra generosa de sua copa.
Enquanto o observava, imaginei o pequeno pé de caju que um dia foi plantado ali. Ninguém acorda e vê uma árvore daquele tamanho surgindo de um dia para o outro. Antes houve uma muda. Depois vieram a chuva. O sol. As raízes crescendo silenciosamente debaixo da terra. Tudo aconteceu aos poucos, tão devagar que quase ninguém percebeu.
Com a vida acontece exatamente a mesma coisa.
O “de repente” é apenas o momento em que nossos olhos finalmente enxergam aquilo que vinha sendo construído havia muito tempo.
Nenhum casamento se desfaz numa única tarde.
Antes disso existiram pequenas palavras que deixaram de ser ditas. Abraços adiados. Conversas interrompidas. Orgulho acumulado. Silêncios que foram ocupando o lugar da ternura.
Quando chega o dia da separação, parece que foi de repente.
Mas não foi.
Aquele dia era apenas o último capítulo de uma história escrita aos poucos.
Também não existe o “de repente” da infelicidade.
Ela costuma chegar em pequenas prestações.
É um dia sem agradecer.
Outro sem sorrir.
Mais um alimentando ressentimentos.
Depois vem a comparação com a vida dos outros. Gastamos horas assistindo às conquistas alheias, imaginando que a felicidade mora sempre na casa do vizinho, enquanto abandonamos o jardim que existe dentro de nós.
Sem perceber, vamos deixando que a vida passe pela janela.
E, quando olhamos para trás, dizemos:
Não sei onde foi parar a minha alegria.
Ela não foi embora de repente.
Foi saindo aos poucos.
A mesma lei vale para os sentimentos que alimentamos.
Ninguém se torna amargo da noite para o dia.
É preciso disciplina para guardar mágoas.
É preciso esforço para lembrar diariamente das ofensas recebidas.
É preciso insistência para manter acesa a chama da raiva.
Curiosamente, gastamos uma energia enorme cultivando aquilo que mais nos machuca.
Enquanto isso, o perdão exige outro tipo de disciplina.
Ele também nasce devagar.
É uma decisão tomada hoje.
Repetida amanhã.
Confirmada depois de amanhã.
Até que um dia percebemos que aquela pessoa continua sendo a mesma, mas já não mora mais dentro do nosso coração.
O perdão não muda o passado.
Muda quem o pratica.
No ambiente de trabalho acontece algo semelhante.
Quantas vezes chegamos preocupados apenas em cumprir a obrigação?
Fazemos o necessário. Entregamos o serviço. Voltamos para casa.
Mas raramente perguntamos:
“O que posso fazer hoje para tornar o dia de alguém um pouco melhor?”
Às vezes basta um bom-dia sincero.
Uma palavra de incentivo.
Um gesto de paciência.
Uma ajuda oferecida sem interesse.
São sementes quase invisíveis.
Mas toda colheita começa exatamente assim.
Tenho aprendido que a vida é uma grande lavoura.
Todos os dias estamos semeando alguma coisa.
Palavras.
Pensamentos.
Hábitos.
Escolhas.
Atitudes.
Não existe terreno vazio.
Aquilo que deixamos de plantar será ocupado pelas ervas daninhas.
Aquilo que cultivamos com carinho produzirá sombra quando o sol da vida estiver mais forte.
Sempre que descanso à sombra daquele cajueiro, lembro-me de Juvercino.
Ele plantou. Eu colho.
Ele preparou a terra sem imaginar que, muitos anos depois, outra família desfrutaria daquela sombra.
Isso me faz pensar que a vida também é assim.
Muitas vezes, estamos colhendo os frutos de sementes que alguém lançou muito antes de nós.
E, da mesma forma, as sementes que plantamos hoje talvez ofereçam sombra e esperança a pessoas que jamais conheceremos.
Talvez seja por isso que existam pessoas que atravessam tempestades sem perder a serenidade.
Não foi sorte.
Foi treino.
Durante anos escolheram agradecer mais do que reclamar.
Escolheram servir mais do que exigir.
Escolheram compreender antes de julgar.
Escolheram perdoar antes de condenar.
A paz delas não nasceu num único dia.
Foi construída.
Assim como também é construída a infelicidade.
No fim das contas, a vida parece obedecer a uma lei muito simples.
Não existe o “de repente”.
Existe o “todos os dias”.
Todos os dias alguém se torna melhor.
Todos os dias alguém se torna pior.
Todos os dias uma família se fortalece ou se afasta.
Todos os dias um sonho ganha um novo tijolo ou perde um pedaço da sua estrutura.
É sempre a repetição das pequenas escolhas que escreve os grandes acontecimentos.
O destino raramente grita.
Ele costuma sussurrar.
E faz isso todos os dias.
Talvez a pergunta mais importante não seja o que acontecerá conosco amanhã.
Talvez seja outra, muito mais simples:
O que estou plantando hoje?
Porque o amanhã, quase sempre, é apenas a colheita silenciosa das sementes que decidimos lançar na terra da vida.
